EL Motivo de mis inquietudes

Por la vorágine que domina todo acto creativo
por su constancia a mansalva trasgrediendo momentos
por la insurreción misma del Poema
por el desenfreno ocasional de su búsqueda
por el ansia misma de su encuentro
por todos esos motivos es por los que no deseo dormir el alma
el espiritu
jamás secarme pues soy el abrevadero del sedientas palabras
que desesperadas trasmigran el aire hasta llegar a ser sonido
para poder existir finalmente en espacios distintos al silencio de la mente
confabuladas con la esencia misma del descubrimiento mismo del sentido
íntimo sentido de las palabras cuando llegan a pulsar allí
donde se las espera sin saberlo
en el acto inconciente de buscar las respuestas a las preguntas silenciosas
mas sin saber el camino de ida o de vuelta de esas palabras
de esos sentidos
avatares mismos del lenguaje que calan hondo en las conciencias
doy por hecho el que mi necesidad sea ayudarlas a existir
en ocasiones, toda mi completa existencia pasa por su encuentro
ojos cerrados
la garganta seca de pronunciar los vocablos que esconden las verdades
los ojos secos para evitar los parpadeos
pues no es de extrañar que las revelaciones duren justamente ese tiempo
como si no alcanzase con lo intrincado de ciertas búsquedas
además las revelaciones suelen ocurrir en pequeños fragmentos de tiempo
en esos mismos fragmentos en los que se desarrolla el libre albedrío
es en los que existimos los Poetas
de a ráfagas
esporádicos nos encontramos a nosotros mismos en algunos hallazgos
no siempre buscados, pues es sabido
que la magnitud de ciertos acontencimientos trascienden la órbita de la razón
en momentos de tales encuentros
los Poetas suelen sumirse
en un extraño período de trance
de silencio pues sus letras parecen haberse aletargado
no es cierto
sencillamente lo que sucede
es que el saber no necesariamente abarca la comprensión
dicha comprensión suele demorar a los Poetas
deteniédolos en el tiempo
hasta ése mismo segundo
en que una nueva revelación les es concedida.

Una baraja bajo la almohada

Me miran los muertos mientras duermo
paradójicamente
ellos velan mi sueño
quizás hasta alguno que otro llore cuando despierte
pensando que de alguna manera quizás
mi despertar sea para ellos igual que morir.

En sueños que no recuerdo converso con ellos
me cuentan cosas que ignoro de la vida
y de la muerte
me doy cuenta de que me han conversado
cuando despierto y alguna puerta se cierra sola
o cuando mi baraja amanece ordenada por palo,
sé que son ellos jugando al truco como antes
y ahí los veo entrecerrando los ojos con malicia
cantando envido con menos de 24
y subiendo la apuesta con menos aún
como si estuviesen vivos
como si estuviesen jugando conmigo
como si fuese posible tenerlos de este lado del túnel.

Mientras tanto, aquí quedo desvelado esperando verlos
y ellos se quedan esperando que me quede dormido
para poder velarme en vida
por lo menos, eso espero.

Anoche Soñé

Recorrí las recaminadas calles bailando
fundiéndome en una danza alegre
transpiré el esfuerzo de las semicorcheas verborrágicas
la lengua azotando dulcemente el paladar
la garganta como un fuelle sonoro
en loca carrera bien modulada
rompiendo el silencio en el acto milagroso
de crear y crear sonidos pentagrámicos
como si no importase el miedo a resaltar
de beoda alegría casual
callejeando danzas de entrecasa
sólo bailando despreocupado
la sonrisa incordante tatuada
en la cara, en las manos
en los invisibles gestos
tan feliz el rostro, tan radiante
y tan coreográficamente festivo
los ojos junto a las pestañas abrazando la nariz
la boca cantándole a las orejas
y los pies locos de risa.
Todo contento para mi asombro
recorrí esas calles antaño amargas
y me sorprendí al no reconocerlas
pero no me importo cuando miré hacia atras
y todos bailaban.

La importancia de un segundo

La conjura de los tiempos ha hecho posible
que luego de miles de años de preparación este segundo
haya llegado a nosotros

Sin embargo, queda por resolver si este segundo
es realmente lo que parece
si es realmente único

Es posible que este segundo no sea sino un resabio del pasado
una simple repetición
eso espero pues
ya que sino el valor de este segundo
totalmente único e irrepetible sería incalculable
de la otra manera, sólo sería un segundo usado
repetido
al igual que nuestros átomos...
no cometamos el error de humanizar al Tiempo
-lo que ya no tendría ninguna gracia-
pues luego viviríamos el proceso de temporalizar al hombre
y ya no podríamos conversar con nuestros muertos
perdiendo así todo el conocimiento que en ése mismo segundo se condensa

Muere el Viejo, nace el Niño

Cartapesta
juego de niño que es
alma interna sin canas
el adulto perdido mira al niño jugar en el patio y siente el deseo de salir a jugar con él
normalmente se negaría pero hoy un vaso de cognac acompaña su café
y esa esquina tiene una gran ventana
y la calle tiene el brillo de años perdidos
y no faltan excusas para tener excusas
por eso, él hoy sale a la calle correteando como muchacho
ignorando que quizás la falta de risas le ha encanecido el cabello
Ignorando que otros de su edad le critiquen este lapsus
es empujado por niños pequeños que al verlo
deciden que él será el compañero ideal de sus tardes de juegos
por eso él vive hoy un instante más de esa juventud que recuerda perdida
de ésa juventud que se fue con el primer entierro
y que ha vuelto hoy con el primer recuerdo alegre que sus difuntos le traen
tras largos años de culpas sin sentido
años en los que su propio dedo lo señalaba
ése mismo dedo que hoy dibuja una rayuela en la arena
cartapesta y redondeles
en eso ocupará hoy su cabeza
y la liberará;
otros dedos dirán que ha llegado a la senilidad
sin duda el suyo propio dirá que él es feliz
entre tantos muertos que hoy lo acompañan
entre tantos muertos que no diferencian entre estar vivo de morir
hoy su dedo dirá que se haya acompañado
otros dedos dirán que ha muerto
en un café cualquiera.