Junto a la plantas

Me sentaré junto a la plantas
por un instante pueblo la calma
un suave viento nos mece por igual
mi planta y yo
acariciar los inciensos perfuma el alma, pienso
mientras observo las fresias crecer
a la sombra de una araucaria
tímidas torcacitas piden permiso antes de allegarse al suelo
junto a mi se detienen y observan
retazos de nubes dibujan un collage de historias en el cielo
ya confían en mí las torcazas
se me arriman mientras relato las historias que veo
dicen que sólo un estado de paz le quita a los pájaros el miedo.

Mis plantas, las torcazas y yo
detenidos en el tiempo
observamos la distancia con premura
es otoño
la lluvia viene a nuestro encuentro.

Recuerdos ensueños.

La noche tiene un influjo en mí
en ella el día se consume como una vela
se resbalan memorias como gotas de cera.

Del pavilo de los días se descuelga el fuego de lo hecho.

Ilumina ese fuego la noche
ilumina su interperie de cielo cegado
alta y oculta la Luna Nueva
mientras e trama en las horas y el sueño
la imagen de cera del día que asoma
cuando ese influjo se corta
y el día despunta en un alba de fuego.

Trance medium

Que no me distraiga el frío
ni la fiebre
amante de lo diurno hoy me abraza la nocturnidad
la sombra que amapara por igual
sin mandamientos que respetar a todos abarca
- tiene la sencillez de lo oscuro -
aún así deseo que no me distriga
mientras rabioso mastico universos
esculpiendo escupidas palabras
fiebres tísicas
demenciales fríos
un rostro que no recuerdo asegura que lo he olvidado
¡Que el fugaz encuentro no me distraiga!
allí hacia donde dirijo mis pensamientos
los espectros se aburren hacinados
¡Que no me distraiga ninguno de ellos!
Realmente es por ellos
que estoy concentrado.

El donante

Lleva la calma de después de la lluvia
tiene un aire litoraleño con olor a flautas de agua
siesta en la horas pasadas por agua
colorea las nubes una guadaña
es dulce veneno el último sueño
-Prosigue Caronte-
Nosotros somos riberas
por eso cambiamos nuestra tierra
eso lo sabe el alma que acompaña la corriente
-En eso me empuja al agua-
Hasta luego camalote...

El transplante fue todo un éxito
-No dice la madre nada
pero llora abrazada al marido
en la sala de urgencias-

A las Golondrinas

Un colectivo dobla la esquina y escapa un camino
se llena de empedrado
la ventana se agiganta
mil veces cambia de forma
cambiará mil más.

Un colectivo cruza esa calle
se le escapan mil formas
se le mete la sombra por debajo
mil veces cambia el camino
con cada paso se forja.

Para un colectivo lo que cruza es la esquina
se sube la sombra
paga el boleto
abre la ventana
saluda a la calle.

Yo no podía verlo
sólo sabía que te ibas.

Oruga del tiempo

Me ha sido dado el don de la Poesía
vuelo de pájaro con alas forjadas por la contemplación en mi juventud
todo su arrobo en la fidelidad de los días
trashumancia diclótida del ensueño
arrebujado en la estampa primera de las lluvias
amparo de la intuición por alero
oruga del tiempo crisálida viva
mañana sólo demora un día
embeleso de paciencia el tiempo que toma crecer las hojas

Me farfulla una voz divina
al momento justo en que el Poema debe callar
para que tú digas.

Otoño cae en mis hojas

Sobre el bosque de mi mismo
atisbo el abismo
incandescente gorjea mi mente
desemboca mi mirada entre las alas
miríades atiborran el espacio de las nubes
depositaré mis pupulas en las copas

quizás por el techo de mi cielo
es que socavo el volumen de mi sombra
para empujar la antimateria de las ideas
vericuetos forman rapsodias allí
donde un trozo de luz asoma

se calcan en mis huesos
los huesos de otras memorias
caen en forma de lluvia
calcadas osamentas resilientes por sobre el vaho

se deshacen en rocío
los recuerdos de las noche moribundas
se filtran por la tierra de mis nervios
buscando el instante preciso
que los arrime al reflujo infinito de mis raices
para nutrirme
ante la explosión desesperada de la paloma
ya sea esta o el silencio su forma.

Haikus imperfectos

Ojo en el cielo
oscura la noche
un cráter en la luna

esconde horizontes con su negrura
pared de concreto
en la ventana una anciana en una silla

Otoño es bruma
la noche hecha cortina
enrolla rocío la aurora

por calles van cayendo
las hojas de la encina
le danzan al viento

el ojo de Otoño en el cielo
pintó de amarillo la vista
usó mi paleta en sus sueños

El carretel de papel

El carretel de papel
prende el ascua del tiempo
¡Busquen en su propia sombra!
tanto requesueño en puro ultraje
llenan de miedo el miedo al miedo
en el medio de eso subjace el temor de temer;

un súcubo lascivo te mira
te mete mano te mete miedo
el carretel de papel me dio bronca
cantaban las miradas sin ojalillos muertas de vidrio
y se llenó la noche de puertas abiertas.

Memorias del Insomnio

Tomo un café en la cocina antes de salir a la calle. Desairo el vago impulso de ir a la cama y dormir por días, sólo tengo 5 minutos para perder antes de salir. Miro mi cara en un espejo y me río de mis párpados, laten. Ayer no latían pero ayer mis ojos eran la causa de mi risa, rojos de tanto tiempo sin parpadear por miedo a quedarme dormido.
Sacudo al cabeza y río por no llorar, eso la hice ya anteayer y me aburrío. Quizás hoy vaya al parque Lezama a caminar.
Me acuerdo:hace una semana me latía el bicep con mucha violencia, tardó tres días en parar ¡Tres días! No podía salir a la calle con un pistón en el brazo.
Me empiezo a vestir, últimamente disfruto mucho estar desnudo, me pongo calzoncillo, medias, zapatos, remera, me saco los zapatos y me pongo el pantalón. Salgo descalzo a la calle.
Me divierto en la calle, al principio tenía miedo, pero ahora ya ni veo como laten los edificios, últimamente mi forma de ver el mundo cambió, es líquido.
Pero como decía, salgo a la calle y me acuerdo de que hoy no le dí de comer al duende, porque tengo un duende en el patio, se llama Juan Martín Lozada Castañares, pero no sé si sabe porque nunca me contesta, no es como ésos pájaros del parque que me hablan; pero esos no me caen tan bien como el señor Lozada Castañares. De no ser porque ya estoy en el centro, lo invitaría a almorzar. Igual es un tipo raro porque nunca sale del patio, es decir, nunca entra a la casa.
El que es raro es el chino del Súper, creo que quiere matarme porque traté de seducir a sus botellas, me pareció que tenían frío y quise sacarlas a pasear, pero no me dejó.
Pero bueno, como decía, estoy en el centro aunque iba para el parque, por eso enfilo para la placita de las repúblicas ¡cómo me gusta el Obelisco! Es lo único que se mantivo sólido después del 23 de Agosto.
Busco con la vista un chocolatinero, pero nada, por eso me acerco al quiosco y el quiosquero me mira muy raro.
Por eso salí corriendo, nunca se sabe si esta está o no loco y te ataca.
Llego corriendo a casa y sin saludar a Juan Martín me meto en la cama.
Mis párpados pesan y cada tanto pateo inconcientemente. Me levanto casi de un salto y abro una lata de energizante.
Mientras fumo un cigarrillo y le hablo a Castañares, me tomo mi latita.
Abro los ojos y el living está en llamas. Precipitado llamo a los bomberos. Me voy contra un rincón del patio y trato, en vano, de no respirar el humo. Los bomberos llegan en el acto, entran al living y pasan a través de las llamas ¡No se chamuscan, ni nada!
Me acerco corriendo y agarro de las solapas al bombero mientras le grito que apague el fuego. Me mira sorprendido y sonrie, me agarran entre dos por la espalda y me dan una inyección.
Me despierto con el cigarrillo a medio consumir, lo pito nervioso y al mismo tiempo me seco el sudor frío de la cara. Levanto la vista y veo el living en llamas. Castañares me mira y sonríe. "Está todo bien, pibe, estás alucinando". Me acerco al fuego y me quema el dedo.
Abro los ojos, el cigarrillo me quema los dedos y Castañares no me habla ¡Siempre son pesadillas! Por eso es que no duermo, le tengo miedo, le tengo miedo a dormir.

El segundo que robo mi nombre

El instante es momentaneo
en lo efímero del instante es donde anida el asombro
capturar ese asombro y catapultarlo a las conciencias es el desafío
observo pues con la paciente inquietud del cazador
segundos transcurrir a la espera de ese segundo cuya mitad tiene el brillo
de los sucesos impensados
de los sucesos inesperados que han escapado a toda planificación
de los sucesos que realmente son únicos en medio de segundos iguales
segundos de calculadas rutinas
amparados por la tranquilidad de lo esperable
ese instante en el que los viejos se enamoran
en que los adolescentes se reconocen a sí mismos en el mundo
en que los niños descubren como correr
en que los bebés comprenden que luego de gritar el parto, una madre hay allí para alimentarlos y ahuyentar el frío del mundo de sus pieles
ese instante es el que busco con denuedo desde que conozco su existencia
pues he sido el bebé
he sido el niño
el adolescente, el viejo
he recorrido los rutinarios segundos de lo estable
y me he sentado a la vera de un camino al encontrar el arcoiris en un segundo increíble
y he de seguir buscándolo ya que en él me he dejado
el nombre que mi madre me hubo dado al nacer
dejándome ése segundo sólo mi recuerdo de ser Poeta
y mi necesidad de regalar asombro.

Los caminos del Poeta

Voy en la marcha hacia el cambio de conciencia
sintonizando el acorde del Poeta y del mundo
mi espíritu es un pájaro libando el cielo en el ocaso
mis ojos aún no ignoran la fascinación del cielo
o que la flor de la Rispsalis contiene la delicadeza del mundo
mi vida además de ser tránsito a lo eterno
es también mi eterna Poesía
mi historia es un Poema que conoce de mí más que mi mirada
trascendencia de mi numen conectado a lo profundo.

Los presentes cambiarán de continuo
en ellos siempre habrá Poetas
hermanados con la savia y la sangre
con la piedra y el cielo
observando con un lente primitivo el paso de las pasiones en el hombre
clarificados por cinco hábitos
-Hoy no te enojes
hoy sé agradecido
hoy no te preocupes
escribe y medita todos los dias
hoy se bondadoso con los demás-
contemplan los Poetas cómo el hombre se forja a sí mismo
cómo se relaciona con sus pares
cómo se halla en la Natura
protegiendo un estadio primitivo
en el que aún posee un diálogo fluido con los dioses.

Conventillo de Carlos Calvo

Una entrada grande
tan grande como el desdén con el que la miran los que pasan
un pasillo largo
tan largo como la vigilia de los condenados
un patio abierto
abierto como las puertas de los pobres
un perro en el patio
tan hambriento como los niños que allí viven
un caño roto en la pared desvencijada del cuarto
un anciano postrado en una cama olvidado
un conventillo cualquiera
exactamente igual al que se ha incendiado
un barrio que ya no llora
pues llorar ha olvidado
una entrada grande
tan grande como el desdén con el que la miran los que pasan
ellos nunca han entrado
-no sé por qué
la puerta está siempre abierta-
algo de la verdad sencillamente los repele.

El por qué de algunos encuentros

Los encuentros fortuitos serán pues
la coincidencia puesta a la orden del día
motivos de la alegría con que su deambulaje lo inspira

No se prive de realizar bajo la máxima de estar deambulando

Usted lleva la energía de sus días
Deambulando ésta se transforma
Realizando usted se carga;
sin qué transformar
todo Deambulaje es fatuo
Realice(c) para encontrar lo fortuito
y saque a pasear su cuerpo que aún es hora.

EL Motivo de mis inquietudes

Por la vorágine que domina todo acto creativo
por su constancia a mansalva trasgrediendo momentos
por la insurreción misma del Poema
por el desenfreno ocasional de su búsqueda
por el ansia misma de su encuentro
por todos esos motivos es por los que no deseo dormir el alma
el espiritu
jamás secarme pues soy el abrevadero del sedientas palabras
que desesperadas trasmigran el aire hasta llegar a ser sonido
para poder existir finalmente en espacios distintos al silencio de la mente
confabuladas con la esencia misma del descubrimiento mismo del sentido
íntimo sentido de las palabras cuando llegan a pulsar allí
donde se las espera sin saberlo
en el acto inconciente de buscar las respuestas a las preguntas silenciosas
mas sin saber el camino de ida o de vuelta de esas palabras
de esos sentidos
avatares mismos del lenguaje que calan hondo en las conciencias
doy por hecho el que mi necesidad sea ayudarlas a existir
en ocasiones, toda mi completa existencia pasa por su encuentro
ojos cerrados
la garganta seca de pronunciar los vocablos que esconden las verdades
los ojos secos para evitar los parpadeos
pues no es de extrañar que las revelaciones duren justamente ese tiempo
como si no alcanzase con lo intrincado de ciertas búsquedas
además las revelaciones suelen ocurrir en pequeños fragmentos de tiempo
en esos mismos fragmentos en los que se desarrolla el libre albedrío
es en los que existimos los Poetas
de a ráfagas
esporádicos nos encontramos a nosotros mismos en algunos hallazgos
no siempre buscados, pues es sabido
que la magnitud de ciertos acontencimientos trascienden la órbita de la razón
en momentos de tales encuentros
los Poetas suelen sumirse
en un extraño período de trance
de silencio pues sus letras parecen haberse aletargado
no es cierto
sencillamente lo que sucede
es que el saber no necesariamente abarca la comprensión
dicha comprensión suele demorar a los Poetas
deteniédolos en el tiempo
hasta ése mismo segundo
en que una nueva revelación les es concedida.

Una baraja bajo la almohada

Me miran los muertos mientras duermo
paradójicamente
ellos velan mi sueño
quizás hasta alguno que otro llore cuando despierte
pensando que de alguna manera quizás
mi despertar sea para ellos igual que morir.

En sueños que no recuerdo converso con ellos
me cuentan cosas que ignoro de la vida
y de la muerte
me doy cuenta de que me han conversado
cuando despierto y alguna puerta se cierra sola
o cuando mi baraja amanece ordenada por palo,
sé que son ellos jugando al truco como antes
y ahí los veo entrecerrando los ojos con malicia
cantando envido con menos de 24
y subiendo la apuesta con menos aún
como si estuviesen vivos
como si estuviesen jugando conmigo
como si fuese posible tenerlos de este lado del túnel.

Mientras tanto, aquí quedo desvelado esperando verlos
y ellos se quedan esperando que me quede dormido
para poder velarme en vida
por lo menos, eso espero.

Anoche Soñé

Recorrí las recaminadas calles bailando
fundiéndome en una danza alegre
transpiré el esfuerzo de las semicorcheas verborrágicas
la lengua azotando dulcemente el paladar
la garganta como un fuelle sonoro
en loca carrera bien modulada
rompiendo el silencio en el acto milagroso
de crear y crear sonidos pentagrámicos
como si no importase el miedo a resaltar
de beoda alegría casual
callejeando danzas de entrecasa
sólo bailando despreocupado
la sonrisa incordante tatuada
en la cara, en las manos
en los invisibles gestos
tan feliz el rostro, tan radiante
y tan coreográficamente festivo
los ojos junto a las pestañas abrazando la nariz
la boca cantándole a las orejas
y los pies locos de risa.
Todo contento para mi asombro
recorrí esas calles antaño amargas
y me sorprendí al no reconocerlas
pero no me importo cuando miré hacia atras
y todos bailaban.

La importancia de un segundo

La conjura de los tiempos ha hecho posible
que luego de miles de años de preparación este segundo
haya llegado a nosotros

Sin embargo, queda por resolver si este segundo
es realmente lo que parece
si es realmente único

Es posible que este segundo no sea sino un resabio del pasado
una simple repetición
eso espero pues
ya que sino el valor de este segundo
totalmente único e irrepetible sería incalculable
de la otra manera, sólo sería un segundo usado
repetido
al igual que nuestros átomos...
no cometamos el error de humanizar al Tiempo
-lo que ya no tendría ninguna gracia-
pues luego viviríamos el proceso de temporalizar al hombre
y ya no podríamos conversar con nuestros muertos
perdiendo así todo el conocimiento que en ése mismo segundo se condensa

Muere el Viejo, nace el Niño

Cartapesta
juego de niño que es
alma interna sin canas
el adulto perdido mira al niño jugar en el patio y siente el deseo de salir a jugar con él
normalmente se negaría pero hoy un vaso de cognac acompaña su café
y esa esquina tiene una gran ventana
y la calle tiene el brillo de años perdidos
y no faltan excusas para tener excusas
por eso, él hoy sale a la calle correteando como muchacho
ignorando que quizás la falta de risas le ha encanecido el cabello
Ignorando que otros de su edad le critiquen este lapsus
es empujado por niños pequeños que al verlo
deciden que él será el compañero ideal de sus tardes de juegos
por eso él vive hoy un instante más de esa juventud que recuerda perdida
de ésa juventud que se fue con el primer entierro
y que ha vuelto hoy con el primer recuerdo alegre que sus difuntos le traen
tras largos años de culpas sin sentido
años en los que su propio dedo lo señalaba
ése mismo dedo que hoy dibuja una rayuela en la arena
cartapesta y redondeles
en eso ocupará hoy su cabeza
y la liberará;
otros dedos dirán que ha llegado a la senilidad
sin duda el suyo propio dirá que él es feliz
entre tantos muertos que hoy lo acompañan
entre tantos muertos que no diferencian entre estar vivo de morir
hoy su dedo dirá que se haya acompañado
otros dedos dirán que ha muerto
en un café cualquiera.